I libri di ricette sono tanti, forse troppi. In questo non ci sono tecniche elaborate e piatti stellati, ma il sapere custodito in una dispensa profumata e tramandato per generazioni. Una raccolta di aneddoti familiari, vicende curiose e ricordi che arrivano da dietro l’angolo e da molto lontano. Piatti cucinati all’ombra di una palma e tra i vapori della cucina di un transatlantico, lunghe traversate per raccogliere aglio orsino e antri fumosi di pastori che rimestano latte crudo di pecora. La storia di tante vite che impastano, friggono e infornano elementi semplici per placare l’appetito e offrire un attimo di felicità.

C’è la storia materiale, che poi diventa arte, di trasformare un prodotto povero e spontaneo in una favolosa esperienza gustativa, il riscatto di un borgo isolato che elabora il piatto della festa per sfuggire alla miseria, il saper trovare dentro un bosco il necessario per una cena primaverile. Ci sono noia e marachelle, scarpinate in montagna e piatti da “ultima settimana del mese”. E soprattutto il ricordo affettuoso di una cucina essenziale e rassicurante.

Il piacere di un buon piatto si consuma in poco tempo. Se manca il racconto della sua origine e del piacere infinito di raccogliere, modificare e trasformare, si riduce a poca cosa. Ne è uscito un libro semplice e profumato, come il pane.